Blog - Paula

14/12/09

El fin de año parece una maratón sin fin. Que los actos escolares, que los paseos de curso, que las graduaciones de octavo y cuarto medio, que el regalo secreto en la oficina. Celebrar siempre es rico pero ¡pucha que consumen energía los preparativos!
Claro, al final, cuando uno ve el video del pequeño cantando London Bridge se le olvida todo lo que transpiró por Irarrázaval buscando los suspensores para el look Charles Dickens, y al mirar la cara de felicidad de la secretaria sabe que recorrer Providencia entera valió la pena. Eso llena el corazón de buenas vibras. Pero es un poquito agotador.

Pero bueno, este año hubo otro festejo que se me sumó a los tradicionales. ¡El asado de los primos! Fue inesperado….Y hasta nervioso, porque no nos veíamos hace mucho tiempo.

Tuve la suerte de tener una infancia llena de primos. Crecimos muy juntos, en veraneos repartidos en el norte, en Tongoy o Bahía Inglesa, o en el sur, en Licanray. Los primeros permisos hasta tarde, la primera salida a una disco, los primeros pololeos más en serio y hasta la primera borrachera con castigo fueron siempre en patota.
De adolescentes, con algo de poder de decisión y plata propia –en los primeros años de universidad- organizamos nosotros los primeros mochileos solos y pedíamos prestadas las casas para pasar los tres dorados meses de vacaciones. La verdad, estar juntos era el mejor panorama.

En pocas palabras, más que primos fuimos amigos. Muy amigos. Pero cuando cada uno empezó a hacer su vida, a dedicarse a la pega, a casarse y tener hijos, fue cada vez más difícil. La última vez que habíamos estado juntos había sido para uno de mis cumpleaños. Y desde entonces, pese a vivir siete en la misma ciudad –mis hermanos son los que han desertado de la capital-, no habíamos vuelto a vernos en masa. Hasta el sábado pasado que el mayor de la prole decidió hacer un asado en su casa. Convocó vía mail y obtuvo una sólida y positiva respuesta general.

Reconozco que iba nerviosa. A lo mejor ya no teníamos de qué hablar. Quizás cada uno estaba en lo suyo. Tal vez nuestros hijos se caían mal o, ¡peor aún!, los unos encontrábamos insufribles a los niños de los otros. Nada de eso pasó. Llegamos a la casa del “pater primus” y fue como si el tiempo no hubiera pasado. Eramos los mismos, con los mismos sobrenombres, las mismas tallas, los mismos ataques de risa de siempre.

Fue tan bonito descubrir que a veces el tiempo no pasa. Que cuando los cariños se han construido sobre muchas experiencias compartidas, con corazón, no hay años ni diferencias de ningún tipo que hagan cambiar lo medular. Sí, unos están más gorditos, otros más canosos, unos más conservadores, otros más radicales o más esotéricos, pero todos seguimos queriéndonos igual que antes. Y, descubrimos, enfrentando hoy en día los mismos problemas:

-Oye, ¿a todos se les meten los niños a la cama?, preguntó mi primo mayor, que tiene dos hombres de 6 y 4, a la hora del café.
-¡Obvio!, gritamos a coro.
-¿Y qué hacen? Porque nosotros, hasta ahora, sólo recibíamos la visita del mayor. Pero hace unos días el más chico nos miró bien serio y nos anunció: “Creo que ya estoy grande como para ir a dormir con ustedes?”. Y no supimos qué decirle.
Nos reímos a gritos. Así, mientras atardecía, intercambiamos secretos de la crianza, de cómo sobrellevar la carga de la pega, de la vergüenza que nos daba a las mujeres reconocer que sí, queríamos ponernos pechugas, de la risa que nos había dado la reacción de nuestros progenitores, celosos de no haber sido invitados al “evento”, nos sentimos tan unidos como siempre y volvimos a ser los que nunca habíamos dejado de ser.

Al día siguiente, nos tapamos de mensajes de texto unos a otros. “Juntémonos de nuevo”, “hagamos un diaporama con las fotos de la infancia”, “yo tengo la de los bisabuelos”, “yo guardo las cartas de amor de nuestros tatas”. Un lazo descuidado volvió a fortalecerse. Ojalá no nos quedemos en las puras ganas. Porque, aunque suene a chiste repetido, “We are family”. Y como dijo mi primo mayor en el brindis, eso no tiene precio. No se gana en una rifa. No se compra ni se vende. Es. Y hay que cuidarlo.